C

C é uma pessoa única e é várias pessoas, por assim dizer. É um camaleão serelepe que se disfarça de si mesmo em diferentes formas e diversas vezes, mas é sempre igual. C tem sempre aquele sorriso que aprova ou desaprova alguma besteira que a gente diz ou uma ou outra grande idéia que a gente tem. C quase nunca chora e procura se manter acima dessa tristeza infundada que os outros costumam sentir. C é mulher dona de seu próprio nariz e costuma não reparar e nem se importar com o tamanho ou a forma do nariz dos outros.

C é um poço de mistérios que eu julgo ter revelados, é paradoxal: ora dona do silêncio, ora rainha do dinamismo.

C é artística, em todos os sentidos, mas insiste, não sei se por vaidade ou por descrença, em não admitir seus muitos talentos. Não gosta de elogios exagerados e aceita bem as críticas. Cá entre nós, C não se sabe tanto quanto é.

C esteve sempre presente, desde os tempos da minha timidez até para perguntar as horas. C não se lembra, mas nos conhecemos jogando basquete no colégio, quando eu ainda usava tênis cor-de-rosa e calças saint tropez. C sabe de todas as minhas paixões e já se riu de mim inúmeras vezes, sem nenhuma cerimônia. Cresceu junto comigo e, apesar de sermos totalmente diferentes, somos, no fundo, quase idênticas.

C está em um grupo de poucos amigos. Daqueles que a gente não esquece nem que se esforce, daqueles cujo número do telefone está sempre rabiscado num cantinho da memória, ainda que demore meses para ser discado.

C mistura tons de cor-de-rosa-choque e preto. Um preto noite, cheio de segredos, onde brilham estrelas que a gente pode ver perfeitamente mas que, na verdade, estão mais longe do que dá pra imaginar.