Porque eu preciso esperar o telefone tocar e então eu acendo um cigarro e penso

É uma angústia, se é que me entende. Não saber de você, apenas supor que está bem. Dói um pouco. Uma dor latente que eu logo afasto, mas que mesmo de longe, dói.

Tem também essa saudade: saudade memória, de cinco minutos depois. Ainda preservo a tua imagem de logo agora, teu beijo, teu adeus. Mas há a saudade.

E há a vontade. De logo mais, de amanhã, de daqui a dez dias.

Nem sempre foi assim. Eu costumava ser racional. Aí me veio você. E você é meio absurdo, baby. O tempo passa devagar quando você não está. E quando está, as paisagens cinzas ganham cor.

Há a angústia. Há a saudade. Há a vontade. E eu já não me entendo mais.

De mim, nos outros...

"Um dia despertou-lhe na alma o desejo de esculpir uma estátua do Prazer que dura um só instante. E partiu pelo mundo à procura do bronze, porque ele só podia trabalhar o bronze.

Mas todo o bronze existente no mundo havia desaparecido e em nenhuma parte o metal seria encontrado, a não ser na estátua da Dor que é permanente. E fora ele que, com as próprias mãos, fundira essa estátua, erigindo-a no túmulo de alguém que muito amara na vida. E na tumba da morta colocou a própria criação, como um símbolo do amor, que é imortal, e da dor humana, que dura a vida inteira.

E em todo o mundo não havia bronze, a não ser o dessa estátua. Ele, então, retirou a estátua que moldara e colocou-a num grande forno, deixando-a derreter-se. E com o bronze da estátua da Dor que é permanente, fundiu a do Prazer que dura um só instante."

Oscar Wilde: O Artista