Trilhas com cascatas, acampar na lagoa, macarrão ao pesto, uma dor, os punks (ah, os punks), campeonatos de som automotivo, os garotos do Independência mandando cartas de amor pras garotas do São Fernando, você não me sai da cabeça, um quadro sobre tipos de chá, paixões platônicas, delírios de estrada, duas crianças ranhentas me chamando de mãe (manhê), decoração de apartamento, Brigitte Bardot de peruca preta, os bares que não fecham nunca, paranoias, mais estrada, seu cheiro espalhado pela casa toda, um filme noir, Mariana me chamando pra ouvir bossa nova (mas nem amarrada), clientes ligando de toda parte do mundo, planos pra vinho na sexta, cinema no sábado, almoço com a família no domingo, mais passado, teatro de bonecos, Juca falhando miseravelmente em abrir um guarda-chuva, jogo de futebol no estádio, sinto falta das suas mãos passeando de leve pelas minhas costas, horas dirigindo bêbada e com sono pra levar as crianças pra mãe de verdade, Edu me dizendo que vai me fazer uma oferta que eu não poderei recusar, almoço no bandejão, mais e mais estrada, correspondências se extraviando infinitamente, um quadro sobre tipos de café (quero um sobre tipos de vinho), Thelonius Monk, madrugadas insones, balas de banana e não importa de que ângulo se olhe é sempre teu rosto emoldurado por uma nuvem de fumaça de incêndio, uma lista de mercado, o moço no vídeo dizendo que "assim não dá mais", Robert Smith tocando no som do carro, a vizinha reclamando da porta de vidro sem saber o quanto eu estou me lixando pra portas, pra vidros, pra ela, um monte de memórias, a mãe no telefone cobrando atenção, você, o varenik da avó, fios do seu cabelo no meu travesseiro, vender cabides na feirinha do Largo, cartas sinistras, boliche de quinta, buscar as crianças na casa dos tios, as curvas da estrada, você, reuniões pra votação de projetos, o vão do MASP, culto budista, praia com chuva, você, a gata ameaçando pular da janela, uma agenda cheia de pendências pra cumprir, essa dúvida, o âncora do jornal anunciando mais impostos (vou pra Cuba), ioga no parque, um jogo de poker, cada vez menos é tudo, a louça se acumulando na pia, esse medo, as tantas horas, essa vontade louca de me atirar perigosamente aos abismos que me cercam.
