Primeiro era por causa da utopia, da distância e tudo mais. Cansei.
Agora as coisas parecem estar se tornando reais e se o silêncio continua é por culpa dessa raiva, dessa mágoa, por saber de ti somente pelos outros, por esse falar de mim constante, pelo blá blá blá de não quero perder contato que eu sempre vi impresso junto com tuas letras. Pro inferno com essas amenidades. Tudo sempre foi muito mais intenso do que isso. Não?
Tem também o fato de que não há nada de bom para ser dito. Mas isso não tem importância.
Além do mais, e isso começou quando havia só a utopia e a distância, não quero mais saber de todas essas cartas embrulhadas em papel carbono. Não que eu vá escancarar nossos problemas, nossos segredos, em manchetes de imprensa marrom. Será só aqui mesmo, o fundo cinza, e serei o mais indireta que puder. Só não tolero mais essas manchas negras nos meus dedos, a ansiedade, a sensação de que reside um crime bárbaro em cada tecla da máquina de escrever. Cansei de viver na clandestinidade. Não que eu não possa mudar de idéia. É mesmo uma forma auto-destrutiva de te punir.
Então, as primeiras coisas que tu precisas saber é que sinto raiva, que estou pouco me lixando pro fato de que a raiva que sinto pode parecer injustificada e que não vou gastar meu dinheiro com selos.
Aliás, essas são as únicas coisas que tu precisas saber.
Me disseram que talvez tu venhas e eu sei que eu vou continuar por aqui. Isso me assusta. Isso me estampa um sorriso idiota no rosto. Agora parece que não há mais distância. Há utopia?
Só escreva se for pra fazer um compêndio dessa tua vidinha misteriosa. Esse negócio de estou-com-saudades-manda-notícias já me encheu. É muito fácil não dizer mais nada e esperar. E eu bem sei que tu és mesmo capaz de fazer isso pra sempre.
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