Entre um telefonema e outro, pergunto às paredes quem é que vai me salvar. Sete dívidas perdoadas, verba para o lar de idosos, remédios para câncer de garganta e de ossos. E você pode abrir sua boate, seu salão de beleza, seu mercadinho, seu aviário. Aqui é só vermelho, pele enrugada, voz que não sai, pouco cálcio. Uma cerveja, um vidro de esmalte, uma lata de atum e o gato.
Missa à distância. Caminho, de joelhos, tentando juntar os pedaços da vida que já foi inteira. Pouca areia e muita brita, muito sangue. Quando se medem os quilômetros em dias... São três dias daqui até lá, sem paradas para as balas de banana. Quatro dias, se houver engarrafamento. Dois e meio se houver encanto no pedal do acelerador. O tédio, os meninos que vendem casquinhas, as placas que a gente não pode ler. Uma coisa de cada vez.
Lembrança de cheiro, de gosto, de dor. Inexplicável. As árvores de natal, o bolo da avó, a falta de ar. A lenha queimando, os pedaços de papel de seda espalhados na cama, nossos braços nus abertos na neve. Nicotina na tua barba, nicotina na tua barba, nicotina na tua barba. Como um cisco no meu olho que eu te peço pra tirar, mas tu não vês.
Esse frio incomum e o teu silêncio. A cerveja que acabou e Edith Piaf, rouca, me dizendo que não se arrepende de nada. O sol virando lua pela janela minúscula desse lugar que eu chamo de casa. Uma imensa ladeira, o parque, o cemitério. Noite outra vez e ainda é ontem... oito ou dez anos atrás. Ainda tuas mãos em meus cabelos, tua voz macia me pedindo calma. Ainda meu erro e teus passos se afastando.
Então os sonhos. As moças, tolas, procurando significados. Elas não sabem que o mundo está cheio de referências. Eu consigo ligar tantos pontos. Não há nada sobrenatural ou misterioso. São só impressões, memórias, desejos.
E são ciclos, tu bem sabes. Depois, de novo, a dúvida, a distância, a lembrança, o frio e o silêncio. E os sonhos.
2 comentários:
Adorei o teu texto.
muito bom menina. escreve muito bem .
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